El Tesoro de Normandy

EL TESORO DE NORMANDY

Capítulo I

Seis de junio

-          El abuelo de Normandy fue un héroe de guerra. Un gran hombre, valiente, generoso, sensible. Pero su padre. Su padre era muy diferente del viejo. Era arrogante, altanero, soberbio. Egoísta. Un cobarde. Era un viejo de mierda.

Eso fue lo primero que escuché de esta historia, que a diferencia de las tantas y tantas otras, tenía algo tan diferente e inquietante que me llevó a prestarle excepcional atención. Tal vez por eso la recuerdo en detalle. Esto fue hace bastantes años atrás, estábamos haciendo un relevamiento de planchadas de exploración minera en el lugar que puede definirse como el más ventoso y frío del planeta tierra. Allí arriba en la parte más alta de esa colina que domina todos los horizontes imaginables el viento se arrincona, toma fuerza y se desploma furioso sobre todo lo que tenga vida, alma y sentimientos. Hasta las rocas duras, las andesitas y los granitos hace rato se han dejado vencer por el tremendo vientazo, tanto que hasta ya no tienen forma, color y textura. Estábamos justo encima de la Loma Ginger.

Debe haber sido agosto, ya finalizando la tarde justo cuando arrancaban los mates le pregunté, solo por preguntar, a uno de los más viejo de los ayudantes de geología si sabía quien o porque habían bautizado Ginger. El hombre, que era un explorador veterano, experto reconocedor de rocas, chismes y alcobas me dijo que si, que por supuesto, él lo sabía todo. Pero que le tuviera paciencia, que íbamos a necesitar más de una pava de mates para poder conversarla, recorrerla, exponer esa historia como se debía. Y aunque yo sabía que el veterano era de mezclar malas verdades con buenas intenciones la promesa de chisme profundo bien valía la pena. De bajada, en el camino al campamento me tiró dos o tres pistas, y así entendí que la respuesta al nombre de la Loma estaba en una apasionante historia femenina. Todo tenía que ver con la primera geóloga que se aventuró a explorar esos yacimientos, la señora Normandy, otra gringa brava.

El abuelo de Normandy era un ingeniero oficial de la 3º División de Infantería de Canadá que protagonizó la sangrienta y famosa Batalla de la Cresta de Verrières, uno de los tantos enfrentamientos bélicos que se desarrollaron como parte de la Batalla de Normandía, en el oeste de Francia en la segunda guerra mundial. Luego de la guerra el abuelo conoció a una francesa con quien se casó y se instalaron en el estado de Nevada en los Estadios Unidos. La pareja tuvo un solo hijo, el padre de Normandy que era geólogo de carrera y cabrón de nacimiento. Tuvo la suerte de heredar dos campos en Nevada que resultaron tener uno de los yacimientos de oro más grande del estado e incluso del país. El tipo se casó con una hija de un petrolero y formaron una pareja de las más ricas y aristocráticas de Reno. Tuvieron cinco hijas mujeres y de estas Normandy era la quinta. Era la no esperada, la no deseada e incluso según la propia Normandy, la maldecida por padre y madre.

Normandy nació el 6 de junio de 1966 fecha en la que se cumplían 23 años del desembarco de Normandía. Su madre siempre dijo que la niña estaba signada por el mismo demonio, el 666 signaría su vida para siempre. Y el padre, algo más inteligente pero muchísimo más perverso todavía hizo un doble golpe de efecto bautizando a la niña con el nombre de Normandy. Es que el tipo odiaba a su padre, detestaba las historias de valentía, heroísmo y camaradería que engalanaban la vieja casa familiar y las tertulias de cuanta festividad hubiera. Sabía sin embargo que las playas sembradas de muerte en Normandía lo despertaban en la pesadilla más horrible a su padre aun muchos años después de la sangrienta batalla. La niña cargaría con el tormento religioso de su madre, el horror del recuerdo de su abuelo y el desprecio de su propio padre. Al menos, era lo que estaba en los planes.

Capitulo II

El tesoro

No pasó mucho tiempo después de aquel seis de junio para que Normandy revelara a todos de que estaba hecha. Había heredado la dureza, el orgullo, y la templanza de su abuelo. De su padre la astucia, la codicia, y sobre todo esa horrible y altanera arrogancia. De su madre había absorbido todos y cada uno de sus rasgos sajones más finos y bellos de su juventud perdida. Todo concluyen que ya en su primera adolescencia Normandy ya era una mujer hermosa. Convencionalmente hermosa, cabello rubio dorado, ojos verde-esmeralda, piel clara y una figura esbelta, endemoniadamente esculpida y elegante. Tenía un tipo de belleza tan notable que destacaba en cualquier sitio, en cualquier momento. Las mamis de la escuela se desvelaban ante la certeza de no había ningún niño que solo por verla sufriera el resto de su vida el amargo tormento del amor imposible. En los años de preparatoria y universidad caían previsible e inevitablemente abatidos a sus pies compañeros, estudiantes, profesores y académicos. Inteligencia y obstinación confluían en una figura destacada, siempre primera, siempre con las mejores calificaciones, ya fuera por su intelecto, su preparación o por el uso y abuso de su labrada seducción natural.

Las vacaciones de niña eran normalmente en una cabaña en la Sierra Nevada junto a sus abuelos. Había aprendido el arte de cebar una trampa de cepo para zorros y podía quedarse muerta de frio horas esperando pacientemente por una captura. La fascinaba la naturaleza previsible de las pobres bestias, la forma en que los zorros aprendían olores, colores y formas de las trampas pero que aun así, si el cebo era lo suficientemente atractivo en algún momento, en algún momento caerían. Cercenados, mutilados o en el mejor de los casos abatidos mortalmente por la violencia y la dureza del metal helado. De esa forma aprendió a usar esa cándida mirada de ojos verde esmeralda. No había hombre o mujer que no fuera atraído por esa mirada aun cuando al acercarse siempre sentían el miedo a las consecuencias. Pero esos mismos ojos que migraban del verde al blanco transparente cuando veía los zorros mutilados en la Sierra Nevada también producían el espanto de quienes se arriesgaban a una mirada sin su consentimiento

Su carácter dominante, competitivo, algo cruel a veces, solo los convidaba de a pequeños sorbos en las competiciones deportivas. Era una atleta extraordinaria, imbatible, veloz, hábil, estratega, donde perder y menos empatar eran opciones viables, tolerables. Amigables.

Su abuelo quien que desde el mismo día del nacimiento la amaba tanto como lo temía se hizo cargo de su educación, sus caprichos y sus excesos. La ciudad de Reno vivía el final de la fiebre del oro y comenzaba a convertirse en una ciudad del juego y las apuestas. Es una obviedad decir que entonces era demasiado pequeño y vulgar para las ambiciones de Normandy. Eligió   la escuela de geología de Colorado para hacer sus primeros estudios para luego si tomar maestrías y doctorados en Europa.  No le gustaba hablar mucho de su pida personal, pero dejaba entrever que había tenido varios novios oficiales, todos ellos estudiantes quirúrgicamente seleccionados de las mejores familias de Reno o Denver. También amantes ocasionales, profesores encumbrados, fundrisers generosos, lobistas desprevenidos, CEOs desconcertados y dicen que hasta algún cura confundido. Y todos habían empezado con el mismo síntoma andrógeno y terminado con la misma calamidad senil, abandonados, descorazonados, corroídos, separados, humillados. Tan brutal y sencillo era el final para romances que ni siquiera habían empezado para la deseada y solitaria Normandy.

Lo único certero en la vida de la gringa brava era que nada era casual, no,  había jugado el destino todavía ninguna obra macabra. Normandy siempre supo que lo que quería. No era lograr una familia hermosa con una casita llena de hijitos de ricitos dorados y un papá sonriente de camisa leñadora volviendo de aserrar troncos. No. Pero tampoco era conquistar el amor desarraigado de su padre, el que nunca tuvo. O una última caricia de su madre, un regalo especial, o una mínima atención o palabra de cariño de sus hermanas. No, no. Nada de eso la conmovía, ni siquiera le interesaba.

Lo que añoraba Normandy, lo que realmente deseaba era todo aquello que su padre había y seguía soñando. Nada más que eso le producía tanta felicidad, tanto gozo a Normandy, solo imaginar ese único día. Ese día en que su padre viera el logro de su hija. Porque así despojándolo de su sueño le arrebataría de un solo golpe cada parte, cada gota, cada mínima molécula de felicidad que había buscado en toda su puta vida. Y así, el sueño del padre era también el tesoro mejor guardado de Normandy. El descubrimiento de una mina. No cualquiera, no la más grande, no la más rica, sino la más inexplorada. La menos esperada

Capitulo III

Colmillo Blanco

Colmillo Blanco era uno de los ayudantes de exploración que Normandy había solicitado expresamente para que la asistiera para esa campaña tan especial de prospección en la Patagonia.  Los geólogos siempre buscaban asistentes que tuvieran buenas condiciones como baqueanos ya que necesitaban personas que conocieran los campos, los arroyos, las sierras y especialmente el humor de las gentes. Colmillo tenía ganada su fama de explorador y era considerado uno de los mejores baqueanos de sierras y mesetas. Voluntarioso, curioso y de fácil aprender rápida e inexorablemente se había aquerenciado en el podio de los ¨elegidos¨ de las altas gerencias.

El muchacho había nacido y vivido casi toda su vida en un puesto de chivas semi abandonado en las sierras altas de Talagapa. Y aunque se puede decir que era otro de los tantos supervivientes de la ausencia del estado, también era uno de los pocos bendecidos por los milagros del destino. Es que a diferencia de otros hombres y mujeres de campo que suelen sufrir severos problemas de alimentación había tenido una dieta singular y exclusiva. Se había alimentado toda su vida de semillas nativas, raíces energizantes y especialmente con leche de un rebaño de cabras Saanen que había importado un suizo al final de la segunda guerra.  Costumbre que conservó de adulto cuando por esas cosas de la vida dio con un campamento minero, pero que aunque lo hubiera salvado del ostracismo no lo privó de la salvadora leche bendita. Todos aseguran que en los campamentos mineros era una de las pocas exigencias que tenía, la provisión de al menos 5 litros de leche de cabras lecheras de las mejores cabañas, volumen que se repartía de a mitades iguales en el desayuno y la media tarde.

En esa famosa campaña de exploración minera, con veinte años recién cumplidos era un hombre fornido. De músculos de hierro y abdomen trabajado su tez y su pelo eran tozudamente oscuros. Su semblante era el del hombre curtido por el viento y el hielo, pero sus rasgos, sus rasgos denotaban una peligrosa vinculación genética con su padrino suizo y no a con quien acreditaba ser su padre biológico. Asi todo, a pesar de su porte desbordado de andrógeno lo primero que lo destacaba era una sonrisa tan blanca y conspicua como la lana de sus añoradas cabras de Talagapa. Esa sonrisa, hija legítima de una dentadura tan perfecta e inmaculada, solo era ligeramente disturbada por una imperceptible y bella deformación de su colmillo izquierdo.

Esa era precisamente la explicación más obvia, hasta perezosa de su particular apodo. Pero no era la única versión, ni tampoco la más aceptada. Por ejemplo, para la gente de la ciudad fueron los gringos los que lo apodaron Colmillo Blanco inspirados en la vieja novela de aquel prodigioso perro lobo criado en la Alaska salvaje. Los y las gringas fantaseaban en que el hombre para enfrentarse al constante peligro de morir de frío o de hambre había desarrollado ese cuerpo y esas habilidades particulares. Se habría vuelto más ágil que otros hombres y bestias, más rápido al correr, astuto, más liviano, más fuerte, con músculos y nervios de hierro, más resistente, de momentos grácil, de a pulsos feroz, y siempre más inteligente. Tuvo que ser todo eso, de lo contrario no hubiese resistido ni sobrevivido al hostil ambiente en donde se había criado concluía la gringada después del sexto whisky. La tercera versión y la más difundida entre sus colegas y en la gente del pueblo recaía en aventuras y desventuras del corazón y la sangre. Es que entre sus dotes y sus destrezas amatorias se incluía, dentro de un amplio y siempre renovado repertorio, una novedad para el pago. Era ese aullido final y consagratorio tan entrañable y escalofriante como aquel escuchado en las noches más ocurras de perros y zorros cebados de la sierra nevada.

Para los geólogos cuando se debían aventurar a ingresar a algún puesto lejano o alguna estancia desconocida, estar acompañados por Colmillo era su mejor seguro de vida. Y no era porque Colmillo predecía mejor que Windguru las tormentas, reconociera el paisaje mejor que un GPS o tuviera una memoria fotográfica de cada afloramiento rocoso que recorrieran. No, era a otro peligro que le temían de veras. Es que a veces los gringos no eran bienvenidos en esos páramos superpoblados de aislamiento y desconfianza.  Entre otros términos de referencia laborales, Colmillo auguraba al menos salir en una pieza, con vida, y si había suerte hasta con una cocina caliente lista para los mates y las tortas fritas. 

Con las mujeres nunca había dudas, no era un problema, de hecho, era ya hasta aburrido escuchar los sonoros suspiros de todas las vecinas de la comarca ante la presencia del bien dotado. Niñas, adolescentes, adultas, ancianas. Solteras, casadas, viudas, divorciadas, y hasta las finadas lo tenían agendado en algún capítulo de su colección de fantasías inconfesables.  Colmillo constituía el epítome del amor a primera vista.

Con los varones era distinto porque su fama a pesar de la corta edad trascendía fronteras. No obstante, así como era locuaz con su cuerpo era definitivamente encantador con sus probadas sapiensias. Amante confeso de los caballos ya tenía su reconocimiento como uno de los mejores domadores de criollos del departamento, y esto era esa pequeña ventaja que necesitaba para dejar atrás la desconfianza reproductiva de los machos dominantes y periféricos para entrar en la pasión costumbrista campera de caballos, carreras y apuestas.

Colmillo blanco debía ir al aeropuerto de Comodoro Rivadavia a buscar dos gringas para su próxima jornada de trabajo. Cuando encendió la camioneta en el bonito Pico Truncado la mujer que sería su jefa los próximos meses se embarcaba desde Buenos Aires

Capitulo IV

Coordenadas en tinta Mont Blanc

La minería moderna ha evolucionado muchísimo desde aquellas imágenes románticas de buscadores y bateadores de oro que usaban esos platos hondos con forma de sombrero chino para lavar la tierra con la ayuda del agua del río.  En las nacientes de la sierra Nevada Normandy, más como un desafío lúdico que profesional, había sentido esos pequeños pulsos adrenalínicos cada vez que hallaba con su abuelo esas brillantes e inmaculadas pepitas doradas. Irónicamente, treinta años después de las mejores universidades y las más exquisitas de las especializaciones de geología minera Normandy había obtenido su postgrado en prospección geoquímica de sedimentos (una manera sofisticada de saber si la arena del río arrastra oro y de donde viene).

Las coordenadas precisas para el descubrimiento que cambiaría su vida (y la de sus demonios) las había encontrado en una extraña, aunque desagradable casualidad. Fue una noche en una cena de beneficio organizada por su madre a la que extrañamente había sido invitada y a la que previsiblemente concurrirían las familias mejor acomodadas de Reno.  Ya hacia el final de una noche aburrida, uno de los mejores amigos de su padre nunca había ocultado un torrente miradas lascivas hacia la joven dio el primer paso. Normandy lo detestaba como a todo lo relativo a su padre, aunque sintió que detrás de esa pila de mierda podría haber una oportunidad única e irrepetible. Es que el viejo verde tenía un catálogo de cateos mineros alrededor del mundo y Normandy hacía tiempo que lo sabía.

 El tipo era propietario de las denominadas empresas Junior, empresas que tienen la particularidad de no tener ganancias, solo pérdidas. Salvo que, salvo que un día descubran la gran pepota de oro y allí más pronto que tarde se olvidan de sus penas. En definitiva, Reno era eso, mineros y apostadores, casinos y minas, timba gringa de alto nivel. Lo que ocurrió luego en esa noche no vale la pena escribirlo, y no tendría ni siquiera buen gusto leerlo. De la misma manera, el resultado del encuentro es tan evidente que no merece atención salvo por el detalle que Normandy se alejó de esa cama habitada por el todavía inmóvil cuerpo senil con 16 números mágicos.  Imitando un collar de perlas que no llegaba hasta sus senos el viejo había escrito con su pluma un número por perla que indicaban las coordenadas de un cateo minero en el fin del mundo.   

Todavía con algo de resaca Normandy se lavó en el tiempo exacto que pudo cincelar en su mente la caprichosa secuencia de números.  Revolvió todas las bibliotecas hasta que encontró, extrajo y desplegó los mapas del generoso macizo patagónico. Leyó sin detenerse un segundo todos y cada uno de los papers e informes de la geoquímica argentina, de los mil éxitos y errores de exploradores afamados. Hasta que en un instante los ojos verdes esmeralda se una vez más se tornaron tan brillantes como un diamante, el corazón le latió tan fuerte y el calor de la sangre hirviendo le hizo dar un grito explosivo.

 Finalmente lo había encontrado. Su tesoro. Estaba ahí, había venido hacia ella. El cateo que el viejo había desdeñado era una zona explorada durante años. Habían encontrado pequeñas cantidades de plata, cobre, zinc y hasta algo de oro pero no en la concentración y calidad que debía encontrarse según todas las teorías vigentes. La gran maza aurífera, la madre de todo el oro y la riqueza imaginable estaba en algún lugar, solo hacía falta conocimientos, tenacidad y algo de fortuna para descubrirla.

Y también mucho dinero.

Todavía con las lágrimas en los ojos y la ropa impregnada de olor a ron y al viejo de la noche anterior se fue en búsqueda de su abuelo. No fue tan difícil convencer al héroe de guerra a darle todo lo que fuera posible por ver a la pequeña Normandy al menos una vez una su vida verdaderamente feliz. Al día siguiente firmaron los documentos de sesión de todo el dinero de sus abuelos incluyendo lo que quedaba de una generosa pensión de guerra. Eso era nada comparado con la recompensa segura.

Normandy sabía que además, para que plan tuviera éxito debía formar un gran equipo de exploración, que combinara los mejores expertos internacionales con lo mejor de la experiencia de exploradores regionales. El equipo estaría formado por 40 personas que incluían geofísicos, geólogos, hidrólogos, biólogos, ingenieros, planificadores, cocineros, campamenteros, choferes, y un único y siempre necesario mecánico de Toyotas.

Un jefe de proyecto se encargaría de los aspectos administrativos, un abogado locuaz y bien predispuesto lidiaría con los permisos y la burocracia, mientras ella lideraría al equipo en el terreno se enfocaría en lo sustantivo, la exploración. La campaña no cesaría hasta tener la certeza del hallazgo, la confirmación y el certificado. En la distribución de tareas había armado un equipo personalizado formado por solo tres personas. Un baqueano que conocía como nadie el lugar, que sabía colectar y trasladar cuanta roca sospechosa encontrara, que conducía como nadie una chata destartalada exactamente hasta donde ella quisiera y que además cocinaba y armaba campamentos como los dioses. Para las muestras subterráneas había elegido una botánica que identificaba como nadie todas las plantas que tenían capacidad de absorber metales y que a la postre indicaban los metales que eran invisibles en la superficie. Finalmente, el equipo estaba gobernado por Normandy recolectando arenas y sedimentos en todos los arroyos y vertientes posibles.

 La estación aeroportuaria de Comodoro Rivadavia causaba en esos tiempos el mismo efecto depresivo sobre las almas y los cuerpos que la abominable terminal de buses. Pero no lo alteró a Colmillo Blanco, ni siquiera dejar temprano la suite presidencial del Lucania Palazzo que había pagado generosamente la empresa. Es que las campañas mineras podían criticarse por casi todo menos por su típico desbordado derroche logístico. Lo que, si lo turbó, lo conmovió en forma instantánea fue sentir el doloroso cachetazo de indiferencia de Normandy ante su encuentro. El que para remate lo remató con un convide austero de una orden sencilla pero pronunciada en un exquisito y perfecto español: Lleva estas valijas al vehículo y prepara todo para salir inmediatamente al proyecto.

Capítulo V

Los secretos del manantial

Sobrellevar cinco horas de silencio fue tan arduo y tortuoso para Colmillo como manejar en esa ruta repleta de baches, curvas atrevidas y camioneros lanzados. Normandy se había reclinado en el asiento delantero en el mismo aeropuerto y permaneció allí dormida profundamente, aunque de a ratos dejaba entrever el profundo color verde esmeralda debajo de sus finas pestañas. Colmillo aprovechaba los momentos en que Normandy dormía para observar, disfrutar de su rostro divino. De a momentos jugaba a adivinar la sinuosa figura que se insinuaba debajo de unas viejas y deshilachadas bombachas de campo.

Recién al mediodía cuando llegaron al paraje de Tres Cerros pararon en una estación de servicio a cargar combustible y comprar alimentos.  Era agosto y era tiempo de alternancia de heladas, escarchas, soles picantes, viento, viento y más viento. Dentro de la camioneta atiborrada de planos, cajas de muestras, instrumentos, piquetas y ropa de campaña el sol entibiaba las bebidas, alimentos y los cuerpos. Afuera el viento no daba tregua y entonces Normandy dio la orden de preparar algo liviano comer en el vehículo y seguir viaje.

Mientras Colmillo revisaba la caja y los auxilios de las cubiertas Normandy se quitó la campera y abrió su camisa para dejar expuestas una piel blanca y perfecta contorneada por el negro profundo de una camiseta dulcemente ajustada. Acomodó el espejo retrovisor para mirarse e iniciar un ritual que la acompañaría toda la campaña frotándose lentamente el pecho como si tocara, reconociera, memorizada cada una de las perlas de su collar imaginario de números que contenían las atesoradas coordenadas. La escena era observada por el atribulado Colmillo que como podía disimulaba la mirada pretendiendo un chequeo exhaustivo del agua y aceite de la Toyota. No se decidía a ingresar para no interrumpir esa escena mágica del sol del atardecer iluminando la piel, la figura y el cabello dorado de la inquietante dama. Luego, en el ingreso torpe de colmillo al habitáculo el viento cerro estrepitosamente la puerta y con esto asesinó toda la magia.

Todo volvió a la normalidad hasta que, en un momento, sin preámbulos ni explicaciones Normandy lo encandiló con sus ojos, de devolvió la mirada, y le disparó con esa sonrisa implacable y seductora que la había acompañado toda la vida.  Los minutos o las horas que duró el camino ella permanecía inmutable, solo lo observaba, le sonreía, lo embriagaba. No era nada nuevo para ella, ya estaba habituada a domesticar personas a su antojo, aunque esta vez parecía algo diferente. Es que con este muchacho salvaje solo disfrutaba, no tenía esta vez ningún objetivo más que disfrutar ese increíble cuerpo y esa alma indomable por segundos por por horas. De a ratos se reía, se sonrojaba, fantaseaba en sacarle cada una de todas las cosquillas a ese caballo salvaje.

Colmillo sentía esa mirada lasciva y lacerante que no menguaba ni un puto instante. Para el, la transpiración lo empapaba, los segundos parecían horas y solo tenía fuerzas para suplicar que el diosito lo ayudara a pronunciar, aunque sea una palabra. Confundido por el calor de la tarde, y la presencia de quien en definitiva era su jefa, sentía como reales las caricias que la dama le regalaba en las orejas y el cuello. Se sobreponía de a ratos en cada salto que daba la Toyota en los guardaganados vencidos de la inmunda huella, y luego volví a caer en el embrujo. En dos o tres ocasiones sentía que pasaría lo peor cuando por muy poco podía contener ese aullido, ese aullido que sería el más grande de toda su vida

Por suerte divina, el torrente de hormonas que parecía infinito se detuvo bruscamente. Para eso basto solo toparse con la imagen religiosa profana de un gauchito gil que presagiaba la llegada al campamento minero. Metros más allá, un montón de carpas blancas y trailer de chapa, estabn flanqueados por el jefe que esperaba con toda la dotación a Normandy. Sin más ceremonias comieron un arroz ligero y se fueron todos a la cama. Normandy dormía en la carpa más grande  donde además tenía sus instrumentos, las muestras, una mesa de trabajo y miles de planos. Cansada, pero a la vez excitada por las novedades pudo dormirse muy avanzada la noche. Hasta que sintió que alguien entraba a su tienda y le tocaba suave y gentilmente el hombro para que despertara.

Era la madrugada y una de las cocineras le avisaba que tenía el desayuno servido y que había llegado la botánica que esperaba. Entonces la mandó a llamar a recién llegada y a Colmillo. Tuvieron su primera charla y tres o cuatro órdenes concretas para planificar los meses de campaña.

La botánica era una chica joven, callada, vestida siempre de hombre lo único que la destacaba eran su pelo rojo y la nariz poblada de pecas doradas. Nadie la conocía, pero venía de otra empresa muy recomendada y como respondía con tanta seguridad y con tanta soltura y precisión cada requerimiento de Normandy rápidamente se ganó su confianza.

Las primeras semanas pasaron rápido y entretenidas. Los arroyos y los paisajes se multiplicaban, eran siempre diferentes, cada signo de arenas, o de rocas o de plantas sugerían, indicaban, prometían. El presupuesto era todavía abultado y en lo único que se pensaba era en los sitios a explorar, en el hoy y en el mañana. Pero a medida que el tiempo pasaba la monotonía se apoderaba del grupo y la cuenta regresiva de fondos y recursos ya era una seria amenaza.

Cuando el equipo ya demostraba lo prolongado de la campaña, Normandy supo que era tiempo de detener las tareas unos días y dejar que hombres y mujeres fueran de descanso y visitaran a sus familias, que renovaran fuerza y energía. Colmillo que no tenía familia y la botánica que nadie sabía de donde había venido y solo vivía para la ciencia y la campaña.  Habían formado con Normandy un equipo soñado, ambos le temían tanto como la adoraban. Decidieron entonces continuar esa semana caminando los arroyos más escarpados y quizás para distraerse aprovechar el calor de noviembre para darse un baño en alguno de los remansos.

Estuvieron todos esos días trabajando sus relaciones muchísimo más que la prospección geológica, aunque a Normandy parecía no interesarle, parecía incluso disfrutarlo. El último día de soledad antes que regresara el equipo esas tres figuras tan unidas y singulares salieron con poca roca llevando solo los instrumentos necesarios para recolectar alguna muestra que se les que se les apariera, que se les regalara. Disfrutaban tanto la ocasión que ni siquiera tenían expectativa de encontrar ese día alguna muestra interesante, solo caminar, charlar y compartir un día íntimo de ciencia y de confesiones. Habían escuchado que el manantial debajo del cerro estaba demasiado caminado y no había metales escondidos pero eran un paraíso escondido con agua tibia y arboles de buena sombra. Llegaron sobre el mediodía y después de colectar algunas rocas y arena casi sin ganas prepararon el almuerzo mientras amagaban con desnudarse para tirarse en lo más profundo del paradisíaco estanque.

La primera en desvestirse fue Normandy que no dudó y se sumergió de inmediato. Colmillo que nunca había visto a alguien buceando se asustó al ver que su jefa no aparecía, pero las risas de la botánica detuvieron el impulso de salvar a la dama. Lo siguiente fue la imagen semidesnuda de Normandy saliendo de la lagunita con un puñado de arena tan negra que parecía petróleo que le caía de la mano. La botánica fue la primera en darse cuenta de lo que ocurría y casi como un reflejo inmediato paso de un estado hormonal intenso al ser hipotético deductivo que la caracterizaba. Toda la vegetación que rodeaba el arroyo denotaba el color y la textura que la botánica conocía eran una evidencia contundente de una gran anomalía mineral. Corrió en busca de Normandy, la abrazó, cayeron al agua, gritaron, rieron, insultaron y volvieron a reir como locas.

Ni bien llegaran al día siguiente el equipo se levantarían masivamente todas las evidencias, las enviarían a un laboratorio y con las pruebas solo faltaba iniciar los trámites burocráticos y aburridos para declarar la futura mina. El primero de diciembre podía decirse que la campaña estaba finalizada, pero Colmillo insistió e insistió en esperar un día para terminar todas las exploraciones como se debía, con asado, vinos y música. Después de todo el equipo lo merecía, y Normandy merecía el agradecimiento y la despedida de su gente en una noche que fuera lo más parecido a una fiesta de despedida.

Los geólogos que eran bien reconocidos por su espíritu de equipo deliraban con la sola fantasía de Fernet con Coca libre al son de una cumbia de la Mona que se acostumbraba en un bolichón de culto en Pico Truncado. La idea fascinaba a todos incluso hasta la inexpresiva botánica que se había ofrecido para convencer a la gringa de acompañarlos y de ser la invitada. La excitación de todos esos nuevos ricos inundaba el aire y también apresuraba las faenas de desmantelamiento del campamento que al final de la tarde solo estaba formada por una sola carpa blanca. De allí salió la botánica con su carita roja y sus ojos grises brillando con la novedad que Normandy había aceptado ir a la fiesta pero que al finalizar quería quedarse sola en el campamento en su carpa. Quería levantarse y ya no ver más a nadie porque de verdad la acongojaban las despedidas

Capítulo VI

La redención

La duración de las horas del día en el verano patagónico es dos veces más larga que la de sus noches. Esto significa que la previa a una fiesta nocturna debe ser algo vertiginosa para asegurar que no la sorprenda el alba. Por eso es que llegaron tan apresuradas las cinco camionetas blancas cargadas de pertrechos de campaña y de gente alegre, locuaz y bien vestida.

Estacionaron como quisieron y como pudieron en una de las calles de pueblo y salieron disparados todos juntos a la búsqueda de un barcito pintoresco de bloques y techo de chapa que le habían recomendado los petroleros. El bar que funcionaba de día como consultorio de un sanador y una tarotista no decía nada por fuera, y no era nada pintoresco. Por dentro estaba singularmente decorado, por una instalación barrroca formada por un montón de esculturas de caballitos armados con llantas viejas y piezas varias de perforación petrolera.

No era muy bonito y ni siquiera era simpático y mucho menos autóctono. Tampoco era original, salvo por el pequeño detalle de la iluminación que funcionaba con una bomba de queroseno. Lo cual en si mismo no era extraño salvo por el detalle de la sincronización espectroscópica que sincronizaba con los cinco parlantes de la salita de baile.

Por un error de diseño, al contrario de lo que esperaban los parroquianos los golpes graves o más sonoros del bafle producían un descenso de luz en vez de un aumento y esto le daba algo más de originalidad. Los caballitos de hierro estaban surcados por los tubos de perforación que simulaban los tallos de un jardín florido de donde emergía el corcel. Cada flor estaba compuesta de cáliz, sépalos y pétalos de caucho de cubierta reciclada, y desde el centro emergían unas eróticas de lámparas de luz de queroseno.

Las explosiones de polen eran simuladas por el vapor, no por la bomba de hielo seco, sino producto de una mala combustión de la iluminación vintage. La última en entrar y la primera en quedar alucinada por esa magnífica coreografía biológica fue la botánica.

El dueño era un cordobés que había hecho y malgastado una pequeña fortuna como boca de pozo en una empresa petrolera. Inspirado por la creatividad cordobesa de las sierras había creado ese santuario donde se profesaba la religión de la cumbia y el fernet con Coca. Y aunque los locales habían perdido la atención del santuario hacía rato cada vez que venía un grupo de gente nueva lo repoblaban a la caza de caras y conversaciones renovadas.  Como corolario, a las 12 de la noche en ese barcito no cabía un alfiler

Para Normandy el lugar era absolutamente absurdo, brutalmente ridículo, fascinantemente encantador. La suma de las imperfecciones de ese patético barcito se transformaba en un limbo que invitaba a habitarlo a perpetuidad. La música no le era completamente desconocida, esas melodías las había escuchado en las radios locales y en las tiendas de campaña de geólogos y asistentes. Pero los bailes, las danzas que en ese momento se presentaba en una mixura de cumbias villera y cuartetera ejercían en ella un poder hipnótico. 

Todo el equipo se había vestido para la ocasión, tanto que resultaba extraño verlos vestidos con ropa moderna, de marcas exclusivas, ceñidas, originales, sensuales. Para la ocasión, Colmillo había seguido los consejos de la botánica, una camisa negra suficientemente ajustada para demarcar su esculpido abdomen, zapatos elegantes y un pantalón generoso para navegarlo con la mirada tanto por proa como por popa. Normandy, que no importaba lo que se tirara encima siempre se robaba todas las miradas, esa noche eligió un vestido de encaje beige, corto y ajustado a su increíble figura. Lucía como una segunda piel que remataban unos zapatos de tacón alto para sobresaltar más de lo imaginable sus piernas mágicamente perfectas. La botánica, que a esa altura de la campaña era ya no solo su asistente, sino una amiga y confidente se sentó excesivamente pegada a ella. Le hablaba al oído muy cerca para que la pudiera escuchar en medio del retumbar de la cumbia y el gentío alborotado. En su quinto fernet con Coca se reían de todo y de todos y casi no probaron bocado. Se sentían felices viendo a Colmillo exultante en esa vieja zona de confort de ser el centro de la escena. Rodeado de doncellas en la pista de baile, su cuerpo se contorneaba y su rostro se destacaba por esa dentadura inmaculada que se iluminaba en cada destello del querosene quemado.

Pero, en ese bar no era común que un hombre fuera el centro de la escena y menos aún en la pista de baile.  Como una religión, o como una excusa, la instancia lúdica que habilitaba la danza era para las damas un espacio próspero para la celebración de sus fantasías, de su propio cuerpo, de la provocación y el disfrute. Súbitamente empezaron a sonar canciones que marcaban la línea de largada para bailes más provocadores, más sensuales, más instigador que los temas tradicionales de parejas o amigos. Ni bien la escucharon, la muchedumbre se apartó de la pista, y seis damas sacaron de un empujón a Colmillo. Se colocaron una detrás de la otra tomándose de gentilmente de la cintura e iniciaron una coreografía espontánea, comenzaron a bajar lentamente hasta casi tocar el suelo y proseguían contorneando suavemente su cadera en círculos, una, otra y otra vez. Otro ritual se iniciaba, alrededor de ellas se formaba un círculo integrado por caballeros que se entusiasmaban por los movimientos sensuales de las damas.

Sentada en el extremo de la mesa la botánica no pudo contenerse y arrancó de la silla a Normandy para llegar justo a tiempo a compartir con aquellas seis damas lo que parecía su máximo momento de disfrute. Se fundieron así en un ritual inmaculadamente femenino, adonde los varones tenían el ingreso vedado. Las damas integraron de inmediato a las dos hermosas invitadas y estas en gratitud copiaban todos y cada uno de sus movimientos de una forma obediente y acertada. Las coreografías se sucedían hasta que en su climax las mujeres se posicionaban de a parejas. De frente mirándose directamente a los ojos, extendían los brazos lo más recto que podían sobre los hombros de la compañera y se repetía así un cotorneo suave hasta quedar sosteniendo el equilibrio casi en el piso con los pies juntos y las rodillas separadas.

Bajo el influjo de la música, del humo y de alcohol que había consumido Normandy se debaja conducir por la botánica y sentía que de a poco y sin quererlo ni planearlo otra vez sus ojos esperalda brillaban y se le escapaba esa vieja sonrisa predatoria. No podía dejar de disfrutar la espléndida figura de la botánica, que despojada de sus ropas de hombre se había transformado en la mujer más atractiva que había visto o sentido en su vida. Casi tan joven como Colmillo el rostro de la botánica era el de una princesa irlandesa salida de un sueño, sus senos que se correspondían con la amplitud de su caderas desafiaban la veteranía de Normandy y su baja estatura no hacía más que estimular la complementariedad de cuerpos con la jefa dama.

Apenas eran las 5 de la mañana, pero una claridad insinuaba que se terminaba la fiesta. Como si fueran vampiros huyendo de esa luz asesina la banda completa de foráneos y locales tomaron las camionetas y escaparon en todas las direcciones. Quedaban solo Normandy y la botánica. Dos horas antes también se había alejado Colmillo, invitado a recibir un desayuno de leche de cabra recibía en esas horas una justa recompensa en la cama de las seis damas danzantes. El sexto aullido se coló, sonoro, por una de las ventanas del barcito solitario donde Normandy y la pelirroja hacía un largo rato que estaban solas. Ensimismadas intercambiando risas, caricias y miradas. Una risa compinche se apoderó al escuchar las vocalizaciones lejanas del fantástico Colmillo, y sin pensarlo se abalanzaron sobre la última Toyota que quedaba. Sin pensarlo y sin consultarse condujeron indiscretamente hasta el faldeo que una ignota loma madre de aquel manantial donde nacía la laguna dorada. A la salida del sol, recostada sobre la arena Normandy que había conocido el mundo y creía que todo lo conocía, que todo lo dominaba le pidió a su compañera que le quitara la ropa. Que la besara, que la tocara y le enseñara hacerle el amor sin preguntas, sin palabras, que no la avergonzara.  La pelirroja con una frescura osada que le daba su juventud invirtió los roles improvisando de cariño a su ahora subordinada. Se expuso con algo que resultaba bonito, algo que la tranquilizara. Entonces le tomó la cabeza con una mano, se acercó lentamente a su oído y le confesó algo que no había dicho nunca y realmente la avergonzaba. Le confesó cuál era su nombre y con eso se ganó una risa cómplice de Normandy para así abrirle las puertas a lo que vendría de docencia y entrega.

Ese primer beso suave, nervioso, forzado, resultó imperfecto, aunque suficiente para que Normandy se sintiera por una vez en su vida plena, feliz. Podía, aunque sea una vez en la vida no pensar en su soledad, en el dolor o en la venganza para recibir en ese acto de amor la redención. Redención que no había soñado ni pensado pero que como se lo habían imaginado sus abuelos había llegado

Pasaron varios días solas en esa enorme y solitaria carpa amándose y planeando seguir amándose más allá de la fortuna que habían alcanzado con el oro. Pronto, exorcizada por la pasión de la pelirroja, Normandy comenzó a recordar Nevada, Reno, el campo, la casa de sus abuelos. Sintió un profundo deseo de abrazar a su abuelo y sin pensarlo decidió salir volando a pasar las navidades en su compañía. Como una adolescente enamorada empacó muy poca ropa, algunos papeles y la notebook con la base de datos que resumía la campaña. Sobre la mesa quedaba todavía desplegado el plano aludido por las coordenadas dibujada en tinta vergonzante, planos de perfiles geológicos, formulas y números que revelaban resultados de la geoquímica. Y fiel a su costumbre de odiar las despedidas le pidió a la su adorada pelirroja que no la saludara, ni siquiera que la mirara y salió por la puerta de carpa para subirse a la camioneta que la llevaría en sus últimas horas junto a Colmillo a Comodoro Rivadavia.

 La colorada juntó uno por uno pacientemente todos los documentos que su jefa le había confiado para inscribir el descubrimiento en la capital de la provincia. De sus pertenencias, solo rescató decenas de plantas secas estampadas en hojas en blanco con nombres científicos y de fantasía que habían inventado con Normandy en esos últimos días. Después de subir todo a la camioneta volvió a revisar por última vez la carpa. Sobre la cama notó que Normandy había olvidado su portaplanos negro abierto, con una cinta verde esmeralda y un papel adentro que insinuaba un mapa enroscado.

Se sentó en la cama sobre las sábanas que todavía conservaban trazas de los mejores y más caros perfumes de Normandy. Tomo suavemente el portaplanos y extrajo todavía con algo de lágrimas en los ojos el plano. Para la joven experta las curvas de nivel eran inequívocas, pero así todo resaltaba una cruz roja deliciosamente escrita a mano por Normandy que señalaba la ubicación exacta de la madre del oro y la plata del gran macizo. Al lado de esta, de puño y letra se leía el nombre Ginger con el que Normandy había bautizado la loma. Unos minutos después, ya sobrepuesta, Ginger, la botánica, la dulce pelirroja se despidió con una sonrisa del paisaje desierto donde hasta ayer había estado montado el campamento

Capítulo VII

La declaración y el final

Esa navidad Nevada no amaneció nevada, solo gris y fría. Normandy cerró la puerta de su departamento de soltera en Reno muy ansiosa, se subió al auto y condujo sin parar de imaginar los mil posibles finales felices para ese día tan anhelado. Como era tradición, todas las navidades la familia completa se reunía en la casa de los padres de Normandy. Sus abuelos, sus cinco hermanas con sus varias caras y sus varios esposos, los sobrinos más que perfectos, y algunas criadas serían testigo de la noche perfecta. Precisamente frente todos y cada uno de ellos Normandy les haría una declaración justo antes de que comenzara la cena de nochebuena.

Manejaba desde Reno hasta la granja de sus padres lidiando con la nieve y con el tiempo y sobre todo intentando liberar un mínimo espacio en su mente que no estuviera colmado de la hermosa y ahora lejana Ginger. Pensaba en voz alta intentando esclarecer su mente que sería lo que les confesaría en primer lugar a sus padres. ¿El descubrimiento de la veta de oro, o sería la confesión del amor de su vida? Así todo la tranquilizaba y la relajaba la certeza absoluta de que cualquier de las dos noticias tendrían el merecido efecto fulminante y certero sobre su padre y todo lo que lo rodeaba. Y por si fuera poco, subyacente, también atesoraba una alegría, la que le debía a su único protector que era quien había apostado por ella, su abuelo.

Cuando llegó a la granja ya estaban todos los vehículos de alta gama convenientemente estacionados. Desde su auto ya se percibía que la familia estaba a pleno, que disfrutaban entre ellos, los niños en la nieve, los adultos con sus copas de vino, y su padre el placer de ser el eterno centro de la escena. Su figura siempre dominante, iluminada por el calor de la chimenea de la sala principal de la gigantesca casona victoriana. Al entrar a la sala, el recibimiento de su familia fue como lo esperaba, tan o más frío que fuera de la casa. Solo el abuelo se levantó como pudo de una hamaca para abrazarla.

Comenzó a pasar el tiempo y aunque la hora de la cena se aproximaba Normandy sentía como una puñalada cada uno de los interminables que la separaban de la declaración de su vida. En esa amarga espera, la indiferencia de la familia no la perturbaba tanto como algunas miradas casuales. Miradas que venían de esa puta maliciosa y ególatra sonrisa sarcástica que le sugería su padre cada tanto desde otro extremo de la gran sala. Hasta que por fin el viejo decidió que era un buen momento para dar la orden oficial de iniciar la cena y marchar a la mesa. Se paró como lo hacía siempre frente a la chimenea. Vestido con un traje caro y elegante y esa ridícula gorra de Santa Claus dio un semicírculo, erguido, altivo para rematar con un brazo levantado muy alto para alzar una copa y golpearla cinco veces con una cuchara de plata.

Normandy sabía que ese era exactamente el momento de tomar la palabra, tomo fuerzas, se adelantó dos pasos y ni bien pronunció su primera palabra el padre interrumpió en seco su intento. Alzó su voz más alto y logró desviar hacia él la atención de todos y todas. Pidió a su padre, el héroe de su padre, que se sentara en la vieja hamaca, y mirando fijo a Normandy habló para todos:

-          Querida familia, quiero compartir con todos ustedes en esta noche tan especial una noticia que merece ser compartida. No es casual, es un regalo de Dios. Algo que nos hará felices a todos y por lo tanto con vuestra felicidad hará de mi una persona plena. Solo puedo decirles que ahora si lo único que me queda por el resto de mi vida es verlos crecer y que logren alcanzar una vida cristiana, digna y exitosa como ha sido la mía.

Todos sonreían y esperaban la noticia de su retiro, la de dejar en manos de las hermanas las empresas adquiridas, el rancho, y otros activos, pero el hombre cambió su semblante y empezó a caminar hacia el otro extremo de la sala. Se dirigía a Normandy que estaba inmóvil viendo la escena, sorprendida, parada muy cerca de la puerta principal de la casa. El viejo se detuvo y volvió a hablar siempre mirándola a ella:

-          Pero antes de eso quiero compartir este momento con alguien muy especial, que ha estado lejos y que ha regresado. Alguien a quien yo especialmente le debo mucho y pido perdón al señor por haber estado confundido y distraído.

Petrificada Normandy veía como su padre se acercaba y parecía dirigirse para darle el abrazo que siempre le había negado. Y en el instante cuando estuvo casi pegado a ella retiró el cuerpo hacia atrás y abrió la puerta. Afuera había un hombre esperando. El padre lo invitó a pasar, le pasó el brazo por el hombro y juntos caminaron al centro de la sala

Normandy saltó hacia atrás al descubrir que se trataba del espantoso hombre que alguna vez dibujó en tinta Mont Blanc un collar de coordenadas en su pecho desnudo. Se aferro fuerte de la mano de su abuelo que temblaba tanto como la de ella. Su padre continuaba hablando, pero ahora mirándolos con su puta sonrisa macabra a ella y a su abuelo.

-          Todos conocen aquí a mi mejor amigo, en especial tu hija querida – dijo mirando a Normandy. – Aquí con el mejor amigo de la vida, quiero informarles que a partir de hoy somos socios en el mayor y más espectacular descubrimiento de una mina de oro en Sudamérica. Querida familia, querido amigo, brindemos en estas navidades por este gran logro personal que no hubiera sido posible sino por todo el acompañamiento de nuestro señor Jesucristo y el amor incondicional de esta sagrada familia y amigos, ¡Feliz Navidad!

Luego, el viejo se acercó al abuelo quien estaba pálido y tieso como una roca, lo ayudó a levantarse de la reposera y lo obligó a acompañarlo a la mesa navideña. Le tomó la mano a Normandy quien sujetaba con toda la fuerza que podía a su abuelo hasta que una vez liberada se la abrió y le dejó un recorte de un diario arrugado.

Normandy quedó sola parada en la sala vacía. Solo le quedaban fuerzas para abrir el recorte de diario arrugado y transpirado que tenía en su mano. Lo abrió y lo observó tan solo un segundo antes de dejarlo caer en el piso de mármol. La nota cubría toda la hoja en lo que parecía ser la portada principal de un diario en la Argentina. Un titular en mayúsculas y negrita anunciaba el descubrimiento de una mina de oro por parte de la compañía junior recién anunciada por su padre y su mejor amigo.

Debajo, una foto pequeña mal enfocada mostraba tres grises funcionarios de provincia sonrientes dirigiendo esas clásicas miradas adulonas a un ministro joven de camisa blanca y saco barato. El ministro con el brazo extendido apretando en un claro gesto de acuerdo una mano pequeña. La mano de la apoderada de la mina, una bellísima chica pelirroja con pecas de color dorado.

Ginger apartó tan rápido como pudo la mirada de esa horrible imagen tratando de buscar algo de refugio en la mirada de su abuelo. Lo pudo ver tan solo un segundo, saliendo sin aliento de la mano de su hijo. El héroe la miró a ella con los ojos que alguna vez fueron azules como el mar ahora de un rojo pálido y agonizante. No era el rojo del rostro, las pecas, el cabello de Ginger, no, era el rojo diluido de sangre y dolor en el mar aquel seis de junio en la playa de Normandía.

Y así fue como descubrí porqué le habían puesto Loma Ginger al cerrito de las planchadas, pero por supuesto que para ese entonces tenía cincuenta preguntas nuevas. ¿Qué había sido de la vida de Colmillo, de Ginger, de Normandy, del campamento, donde estaba la vertiente, que ocurrió con el abuelo? Antes de que el veterano explorador que me había contado la historia se fuera al comedor en búsqueda de su cena pensé que todavía habría tiempo para una pregunta y elegí la más urgente

-          ¿Sabe que fue la vida de toda esa gente?

-          Si claro – me dijo – Hablo mucho con el Colmillo y el me mantiene al tanto

-          ¿Y que se dice?

-          Me conto varias historias. Pero esas. Esas son otras historias

FIN

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Nota final: Todo aquí es carácter ficcional, cualquier parecido a la realidad es de mera y puta casualidad. Recuerden, es un cuento. Con lo que no se aceptan quejas, solo críticas bonitas al autor. Gracias.